Quizá la verdadera magia de una utópica inmortalidad radique en la posibilidad de la visión atemporal de la estética en el desarrollo de todas las versiones imaginables de la belleza
a través de las infinitas sucesiones de historias singulares

Es ahí donde debe estar DIOS.

Adiós querido Gaal. Persona agradable donde la haya.

Adiós querido Efebo. Sigue tan mesetario como siempre.

Adiós querido Falypondio. A tus 33 tacos eres un chaval. Aún estás a tiempo. No te rindas.

Adios querido Brenty. Sigue batallando con el cambio climático.

Adiós querida MeiKAS. Sigue tan naif como siempre.

Adiós querida Shinjo. Be yourself forever, my friend ;)

Adiós querida Wendy. No le busques tres pies al gato. Que tú lo vales.

Adios Paraca. Espero que nunca te arrepientas de no intentar publicar. Aunque ni fracta que hace!. Eres un maestro.

Adiós Nekrom...

Todas mis primas por parte materna, y tengo unas cuantas, fueron madres a edades tempranas políticamente incorrectas para los cánones de la sociedad actual ( 16-21). A esas edades en las que te emparanoian con la ecuación titulación universitaria igual a felicidad.

Actualmente todos sus hijos tienen un cociente intelectual superior a la media.

Con la edad se incrementa enormemente las posibilidades de que los hijos nazcan con taras.

Es lógico presuponer que adaptarse a los designios de la naturaleza tenga sus compensaciones. Aunque, por supuesto, ello implica unos sacrificios tremendos al principio. Todo se paga de un modo u otro antes o después. Y por supuesto, da igual la experiencia pues al final todas tienen su sentencia... ( DEP)

no creo que haya tema más aburrido.

Esa especie de Rudolf Hess con barba de chivo, aliado de ETA ( caso Faisán), prosigue con su régimen de terror contra los españoles.
A menos que seas un progre que apalea judíos, quema banderas de España, amenazas al TC, te compres hípicas con dinero negro, ….caerá sobre ti mr GAL como un ángel exterminador.

Uno de los colectivos mas castigados por su política represora es el de los automovilistas.

Nico no se considera un cani pero básicamente ejerce como tal entre lotes de tinto con naranja. Va chulo por la vida emporretado y con su cinturón de hebilla circular giratoria con la que se esfuerza en demostrarme lo divertidos que son los, sus, nuevos tiempos; sin otras reglas más allá de la única de la declarada juventud: La diversión. Tiene muchas ensoñaciones pasando por su cabeza y no sabe muy bien que hacer con ellas ni tan siquiera como organizarlas sólo que finalmente, al acabar la dura jornada de taitantas horas nocturnas entrándole a infinidades de niñatas pijas de pelo castaño que se sientan en los bancos del puente y le llaman: eh! nico!, acaba con su morenita de toda la, de nuevo su, vida. La niñata del barrio que detesta a Lady Gaga y que prefiere escuchar en la peluquería a una madurita como Britney Spears que es más parecida a una mujer como Dios manda.

Que el libro de la naturaleza se lee en lenguaje matemático es una de las mayores sandeces que jamás se haya dicho.

Estamos hechos de la misma naturaleza que los sueños. Es tan factible hechar cuentos como cuentas.

El problema es que la vida es sólo sueño, y los sueños...

Así que existe un punto intermedio entre el cuento y la cuenta. Entre la máthesis y el arte. Entre la naturaleza y lo divino.

Ese punto no es otro que el hombre. Verdadera medida de todas sus cosas. Aunque en la mayoría de las ocasiones la supervivencia sea a costa de ser la medida de las cosas ajenas. Desde el jefe de planta hasta la puta naturaleza.