Durante miles de años, desde los tiempos en los que los dibujantes de comics ensuciaban las paredes del chalet de campo con escenas de propicia caza y voluptuosas mujeres, los artistas nos han engañado haciéndonos creer que amaban la Naturaleza. Ya fuera viva o muerta. Bruta, espumosa, bravía, sombría, luminosa, celestial, infernal, bucólica, verdulera, inerte...

Si embargo, tal compromiso escondía la realidad de un profundo respeto. De un miedo atroz, para ser exactos. El mismo que un Solimán tenía a una Roxelana. La que siempre ríe. Porque siempre se sale con la suya.

El precio del lienzo, la escultura o la partitura era que, con independencia del estilo o temática, la composición siempre sería en el fondo para ella. Disfrazado el tributo con la excusa de la belleza o la armonía.

Con el paso del tiempo, los artistas descubrieron que el arte podía glorificar y santificar a los vivos y mortificar a los muertos. Descolgar al ecce homo y torturar a su madre en su lugar. Plasmar escenarios de futuros incluso muy lejanos. Paraísos psicodélicos que sólo se atienen a la lógica de los deseos. Arte como pensamiento que transcendía su incompletitud como herramienta clásica de producción de hermosuras.

Entonces decidieron que la investigación artística no podía existir al modo de la científica. Que el abismo era infranqueable. Condenándonos a todos a perpetuar la miseria de la existencia.