Le costó trabajo. Pues ella era - y muy probablemente lo seguirá siendo- fingidora, lianta, colgada y teatrera. Pero buena, suponemos, en el fondo.

Ella lo quería todo en ésta Vida: Amistad, amor, éxito... y hasta el beneplácito de las sentencias, de las sentencias optimistas, que vienen dentro de las galletas de la fortuna.

Siempre estaba dispuesta a cualquier requiebro de última hora con tal de actuar en varios teatros, jugar con varias barajas y vivir todas las vidas posibles.

Suyas o ajenas.

Quizá por ello la atraía lo sui generis. Por resultarla ajeno.

Gustaba de bailar con el más torpe de la promoción. Pues los traspiés la obligaban a romper, inesperadamente, con la rutina de los pasos. Ella le chillaba como una loca ( a él, claro! entiéndase...). Como una loca, porque la encantaba verle acojonarse y venirse a menos para ocultar su gobierno ( el de ella! ¿ cuál si no?...) su gobierno sobre su persona, la de él ( obviamente...).

Él no decía más que chorradas. Pero ahí estabas tú escuchándolas todas. Recogiéndolas con infinita, e inusual, en tí paciencia.

Hoy sigues igual que ayer. Buscando alguna muestra de reacción. Algo. Sin importar ya ni el qué ni el cuánto. Cualquier cosa con tal de salir de la incómoda indiferencia. Pero ya es tarde.

Él ya cansose de tí. O supuestamente de tí. Tampoco es que llegara a conocerte mucho. Pero quiso verse con sus propios ojos.

Hoy pareces, se le antojas, como uno de esos artilugios que repiten, una y otra, y otra y una, y una vez más... el mismo movimiento, sin otro sentido. Sin otro sentido que el de la propia simple mecanicidad.

Hoy lo cierto es que ya no le pareces ni tú misma. Y se pregunta si alguna vez lo has sido.

Pero tampoco creemos que se lo vaya a preguntar mucho.

Ahora te tocará a tí entenderlo...