Las cosas siempre terminan antes de empezar.

Te quejas del calor que hace. Lo llevas peor que la mayoría. Hasta que un dia descubres que ya sudas profusamente sin que los nervios te lleven al bufido. Y empiezas a disfrutar.

Para entonces, el corte inglés empieza a dar la coña con la vuelta al cole ( esa era la otra cara del corte inglés, emparanoiar a los niños con el acercamiento del ingreso en el centro penitenciario...). La vuelta al cole ya no significa nada. Pero la impronta del paso del tiempo queda.

Algunos programillas televisivos intranscendentes de verano en donde quemar, sudando al estilo de agosto, las últimas noches del verano.

Noches menos agresivas que las de la canícula, hace escasas dos semanas para la adelantada bitácora - ahora mismo, en tiempo real- pero más sofocantes por la inminente humedad de septiembre-pegajoso, cuyas primeras manifestaciones, aladas cual moscas que van a morir ( a todo ésto: los mosquitos no se rinden todavía)

Manifestaciones meteorológicas del paso señorial de cronos, que traen eso que llaman el Levante. Que no tienes ni puta de lo que es, - si, bueno, un viento- , pero el caso es que rula como nunca en todo el año. Junto con alguna amanecida de coches llenos de arena que dicen viene del Sáhara. Imposible resistirse a la tentación de alguna reivindicación digital.

Te dices que aún queda para el depresivo invierno. Pero ya empieza a encorajarte el comprobar que ya anochece antes. Y es que, hace nada, los dias se hicieron más largos. Es de locos. Ya son más cortos, ya más largos, ya... te mueres!.

Carreritas de caballos en la playa y algún festejo marinero-mariano coñazo con promesa de paella. El ciclo se repite. El ciclo, menudo coñazo!.

Y de ese rosario de acontecimientos sabidos, sólo hay uno que no te cabrea. Porque de alguna manera lo sobrepasa todo. Y estaba presente mucho antes que tú. Mucho antes incluso que ser humano alguno viera el sol, bautizase Agosto como tal mes o, no digamos, bitacorease sobre veranos:

Las perseidas. Las lágrimas de san lorenzo.

La puta cometa surca el firmamento dejando su polvo durante la noche de verano. Y la muy jodida, en su mineral "inconsciencia" tiene una suerte que no veas.