Soy un ijoputa, pero soy hauténtico. Esa es la frasecita de moda hoy en dia. Presumir de cabezota, terco, obstinado o similares. En nombre de una autenticidad que parece justificarlo todo.
Soy yo mismo. Fuerte como el olor del tinto cuando se derrama. Que muestra toda su agresividad en el desparrame. Lo que resulta agradable con la gaseosa en la sangría, se hace insoportable en su esencia más pura vertida desde el cartón.
Soy auténtico. Y lloro a mis muertos como si valiesen mucho más que los tuyos. Mis plañideras sollozan más alto que ningunas. No soy como tú, frío occidental con leche en las venas, que aprendistes a inhibir tus sentimientos y los convertistes considerándolos, así guardados, como uno de los supuestos mayores logros de tu hipócrita civilización.
Soy auténtico, y me meo en la ducha o insulto al que sea por la televisión. Porque menudo borde soy. No me ando con mentiras ni milongas. Al pan, pan y al vino, vino. Tinto como mi sangre roja.
Soy auténtico, y digo lo que pienso aunque dañe a muchos. Pues no doro la píldora a nadie. Lo cual que me lleva a considerar mi opinión como digna de ser expresada. Si digo mi verdad será porque, lógicamente, digo la verdad.
Soy auténtico, y te empujo antes de pedirte perdón. Porque esa fue mi primera reacción. Y no quise que la latencia de mi acto enmascarase la veracidad de éste.
Soy auténtico, y vengo a mi hermano con la sangre de otro, que luego ya vendrá el payo con su parodia a juzgarme.
Soy auténtico, y la naturaleza sufre el cambio climático que tú le provocas. Aunque no sea cierto. Porque ahí tienes tu industria. Y soy auténtico cuando digo que crea un efecto invernadero.
Soy auténtico, y acabo la bitácora aquí, de golpe, porque me sale de los cojones. Aunque no sea gran cosa.