A veces pruebo a meterle bestiales cornadas al Mundo . Para recordarme así que yo también puedo ser una bestia .
Y reculeo cuando me doy cuenta de que al Mundo no le importa morir de bestia .
Incluso si hay un empate , no me merece la pena . Pues yo tengo mejores cosas que hacer . Quiero la victoria definitiva . Quiero satisfacer mi instinto de inmortalidad . No lo tengo de reproducción . Pero sí de sexualidad y preservación del yo . Más allá de cualquier duda razonable .
Entonces me doy cuenta de lo problemático que puede ser romperle el coche a un yugoslavo . Que te ha obligado a cambiar la mirada de dirección . Cuando tú tenías el derecho de ciudadano de mirar a donde te salga de tu ... pollita de ciudadano . Pero la rabia está ahí . Y no partirle el coche te hace sentir como si luego pudiesen hacerte algo peor que obligarte a cambiar la dirección de los ojos .
Y el palo surca el aire . Hace su trabajo . Los cristales se rompen . Te vas a tu casa . Y contemplas tu paranoia virtual . Virtualmente tuya . Materializada en un riesgo real .
La cabeza duele . El ácido salicílico no sirve . El valproico tampoco . Y sólo te alivia la puta Chenoa . Con su cara aniñada y ese puto culo del carajo . Te contemplas a tí mismo con tus canas de los cojones . Y te preguntas en que clase de gilipollas te has convertido . Hasta que el nabo tiene consistencia en tu mano . Y ya sólo piensas en como ese inabarcable culazo de la Chenoa se te sube encima . Te la cascas con dolor de cabeza . Pero cuando las culebrillas asoman se te pasa de inmediato . Y sales a la calle sin preocuparte de la mala leche de la mucha gentuza .
Chenoa es todo lo que tengo a veces . Aunque no la tengo . Pero ni siquiera la existencia de lo bello y lo bonito me saca del infierno de mi mismo .