Para algunas de nosotras, fumadoras con un bello cáncer emergente o en proyecto, a veces es más fácil dejar de comer que de fumar. Sí, o tal vez es que para mi fumar y comer se han convertido en términos complementarios y opuestos: cuando fumas mucho te olvidas de comer, y cuando dejas de fumar la nevera tiembla de miedo. Hoy llevo ni más ni menos que dos semanitas sin fumar, y para merendar sólo me he metido en el cuerpo dos kilos de galletas de chocolate, muchos pastelitos: hojaldre con nata los mejores, que vicio más tremendo, dos kivis, pipas, una sopa de sobre, quesitos con pan, dos litros de agua, y cinco tés al menos.
Y no, no soy bulímica, las bulímicas son unas pobres pijas que se pasan el puto día pensando en lo que introducen y expulsan de su cuerpo –casi como las putas pero sin ganar dinero-, y digo pijas porque para algo se llama la enfermedad del primer mundo, a ver quien coño encuentra bulímicas en Somalia.
Lo que me agobia ya no es la cantidad de comida que puedo llegar a ingerir con tal de no fumarme un cigarrillo, si no la cantidad de veneno que deben meter en el cigarrillo para que esté con este mono! La madre que los parió! Seguro que esto es obra tan sólo de la nicotina y el alquitrán? Creí escuchar por ahí que también le añaden cianuro, joder, eso engancha además de matar? No sé…a mi me da que las ganas que tengo de asesinar a alguien no son normales, creo que me iré a la nevera a descuartizar un pollo para cenar. (que fijo que el muy puto tendrá la gripe).