No fue una película de chicago en los años 30. Sucedió ayer en España.

Un país paralizado por la mafia sindical.
Unos trabajadores, comerciantes, funcionarios, etc en casa por miedo a los piquetes.

Los gángsters de Yogi y Toxo “el navegante” campaban a sus anchas a lo ancho largo del territorio infundiendo el miedo y la violencia entre nuestros conciudadanos.
Encima, la mafia sindical (mantenida por los presupuestos del Estado) no se hace responsable de los destrozos de sus piquetes-matones:
Policías apaleados, roturas en comercios, agresiones.

Si Pepe Luis no da marcha atrás en su R.L., está claro que ya tiene dos puestos asegurados, uno el de segundo presidente honorífico de A.P. y el otro un cargo importante en algún banco mundial de inversiones sin fondo prometido por ese $$$istema que tan afano$amente salvaguarda con sus medidas, en fin que a nuestro sidente parece que le van a salir todas las cosas de derechas, su sucesor le estará eternamente agradecido.
Esta bitácora no tiene ninguna intencionalidad política, podéis leerla desde una perspectiva medio ambientalm si alguien intenta desvirtuarla, se autodestruirá casi enseguida.

No ves más allá de tu cuerpo, tus músculos y tu fútbol.
No pienses que soy menos que tú, porque prefiero tumbarme a leer un libro o ver una buena película.

No vuelvas a insinuar que no me quiero mover, no vuelvas a llamarme vaga, porque trabajo nueve horas diarias ¡igual que tú!.

Cuanto más ejercitas tu cuerpo más se te reblandece el cerebro, cada día haces gala de ello.

Búscate una novia atleta y no vuelvas a repetirme eso de "es que no haces deporte", no pagues conmigo tus complejos, porque yo no los tengo.

Echate una novia deportista, yo a cambio buscaré a un hombre que me quiera como soy yo, cinéfila, amante de la filosofía, eterna estudiante.

Llevaban 30 años cohabitando juntos entre resplandores y miserias, contagiándose gordura, recelos y resignación, tan solo en los accesos de violencia de sus rutinarias peleas, se saltaban el guión de aquella aburrida placidez.
Un dia él decidió hacerla suya para siempre y le clavó un cuchillo 30 veces en el corazón, de esta manera consiguió el amor eterno que tanto deseaba, una soga se encargó de comfirmarlo.

El instinto y la inteligencia son incompatibles, su afinidad es nula y su convivencia genera monstruos con tendencia al suicidio o a la autodestrucción personal. La mentira se convierte así en el instrumento principal para sobrevivir y la inteligencia se muta en una simple sierva del engaño para dar rienda suelta al instinto.

No hay cruz más pesada que la del mestizaje, ya que para unos eres de los otros y para los otros perteneces a los unos.

En definitiva, nadie te considera de los suyos, jamás eres un igual, siempre diferente.

En tierra de los unos eres extranjero, en tierra de los otros eres extranjero, continuamente un bicho raro.

Y así pasan los años y no encuentras tu sitio, no tienes patria, ni nacionalidad, ni rasgos ni acentos...un día empiezas a pensar que tampoco identidad...

Así pasas la vida, entre idas y venidas, sin color, sin idioma, sin bandera, en mitad de una guerra sin sentido

Lástimas que todas las guapas guiris de los erasmus se vayan a sitios como el starbuck. Los asientos son incómodos, hay moscas, la conexión por desayuno es de cuarenta y cinco minutos y la tarta de queso y frambuesa es la mar de mona, como monísimas son éstas niñas de rubios cabellos de la parte anglobabona de la vieja Europa, pero no tiene punto de comparación con el sustancioso, sabroso e igualmente pernicioso mollete de sobrasada del Café de Indias.

Como siempre, vivir es una cuestión de inteligencia. Por eso mismo es tan difícil, jajaj!!!...

P.D.- ¿ Qué hacen siete chinos vestidos de chaqueta entrando en un reputado club como si los de la Blancanieves se tratase y armados con VISA cards?.

internet no es más que un gotero. Pero no para meter suero sino para sacarlo. Suero vital. Gota a gota. Lo que sirve la tecnología. Para vaciarse de contenidos en un acto constante de comunicación sin contenido real que el simple blablabla...

Lugar ideal para el fenecimiento de las plumas. El que se sienta con ganas de escribir historias guapas que vaya a conciertazos y que persiga a su chica, novia, pareja, proyecto, enfermera, profesora, monja, asistenta social...

Internet es un vaciódromo. Seguid descargando!

me piro ( pero ejta vez de Verdad)

A Matilde, madre de 7 hijos, no le debía gustar en demasía la buena salud de sus retoños, algunos ya creciditos, tenía que buscar siempre un pero a tanto lustre saludable, que si unas ojeras pronunciadas, un orin pelín oscuro, demasiado cabello caído tras la ducha, una mínima escasez eritrocitaria, siempre buscaba un síntoma para dudar de la bonanza física de su prole.
Un buen día, harta de tanta preocupación decidió invitarlos a comer a todos, preparó un rico arroz con conejo condimentado con una buena dosis de rodenticida, tras el café torrefacto de toda la vida, los 7 hijos pasaron a mejor novida no si antes sufrir horribles retortijones para deleite doloroso de su sufrida mamá.

Qué herencia ni herencia cabrón sin escrúpulos, facha de mierrrrdaaaa!!! No era que TU TENIAS LA FORMULA para sacar a España de la crisis???? No era que tu puto partido tiene la solución a todo eso???? No era que decías que cierto presidente del gobierno una vez fuera de la presidencia hablaba demasiado cuando no intervino públicamente ni la decima parte de lo que lo haces tú, desgraciado????? Ya estás preparando el terreno pa cuando ganen los tuyos meter la excusa perfecta, cabronazo????? Y cuando se recupere la economía será gracias a vosotros, no, salvapatrias de los cojones?????

Si vales, el mundo es tuyo hasta cierto punto, en caso contrario serás un puto obrero que tendrá que esperar a recibir trabajo y luego agradecerlo, si algún liberal no vale ni para escobilla de taza, no hay problema, el dinero de papá liberal suplirá sus deficiencias, pero nunca será un obrero de mierda.

Lo sabía!! Eso me pasa por meterme con las tías.
Alguna me ha echado una maldición.

Hoy he subido a Andorra, y a la vuelta se me pone un monovolumen de los mossos delante un huevo de km´s .
Iban a la máxima velocidad permitida y no los podía pasar.
Al final puedo adelantarlos y se me ponen detrás.

Confieso que a medida que me hago mayor, me hago pequeño. Las dudas que consideraba resueltas me asaltan de nuevo y parte de mi identidad se va con ellas. Imaginad ese puzzle que hicisteis hace años y que os habéis acostumbrado a ver como un cuadro pintado por vosotros mismos. Imaginad que viene alguien y os lo deshace, vuelve a meter las piezas en la caja y, de paso, os las mezcla con piezas de otros puzzles. Toca comenzar de nuevo, pero ahora con dos inconvenientes añadidos: el primero, que el tiempo que antaño fue invertido, ahora será tiempo perdido; el segundo, que la figura final, para tener sentido, será inevitablemente la misma. Se reencontrará la pared con su cuadro y el cuadro con su pintor. A no ser... a no ser que encajes todas las piezas a martillazos y luego le busques sentido al caos. En mi opinión, eso es lo que ocurre actualmente. Somos los figurantes de un puzzle manido y desordenado. Algunos se han quedado sin cabeza, otros sin mano, muchos sin voluntad.

pues la gloria esté precisamente en esnifar. Que si lo que huelo me gusta quisiera que pronto el sistema me transportase al lugar de donde los efluvios manan para comprobar de primera vista con mis pupilas que cosa sea la que la organoléptica tanto emociona. Y quizá así llegue a descubrir un mundo cruel que seductor me roba la identidad al hacerme quererlo todo y morir des-integrándome en cada hermosa esquina. Al pie de cada fachada en una disarmónica e incoherente falta de sentido al margen de los valores. Que los valores no sean también sino la antesala de otro mundo igual de incoherente pues tiene la frescura de los ángeles de corazón y entrega grandes y la falta de sustancia de las nubes. Que minerales y carentes de jugos, aún así, devienen las crisálidas en el amanecer de tiempos venideros. No haya tal venidera sino simplemente proceso. Largo o corto, lento o rápido. Sólo proceso en sí mismo.

La mejor definición posible del insecto kafkiano actual. Lo mismo de siempre, un operario más de las viejas fábricas de la revolución industrial inglesa. El mismo principio subyacente de siempre. Gloria para el fuerte y osado, con suerte, y mierda espiritual para el resto. Que del espíritu ya estamos saciados, gracias. La puta bomba de tiempo que al final explota a todos. Y durante el camino te agoniza en formas diferentes no todas igual de agradables. Millonarios viejos que ya sólo cuentan como pellejos para el mundo. Pobres jóvenes que encandilan a mujeres a las que apenas pueden acceder porque contigo pan y cebolla hace la historia imposible o la acorta y afea en exceso.

pues si la melanina hubiese puesto en otras lides neuronales, tal vez experimentaría comerciando el mismo gozoso placer que expresando. Que expresar expreso poco. Pues en el fondo la única expresión que feliz me hace y ansío es la del perfecto momento de grosera pero contundente dicha plena. Cuando te sientes realmente malo tras dar placer con el dolor y volcar desperdiciando tu capacidad de creador desparramando sobre la faz de una que para tí nada signifique.

¿Porque se empeñan en venderme algo que no quiero? ¿ porque tengo que soportarlo?

NO QUIERO EL MODO DE VIDA AMERICANO Y ME LO PASO POR EL FORRO¡¡¡¡


Bueno, disculpad creo que primero deberia explicar que me ocurre.


Odio la puta MTV, pero no la cadena como tal si no lo que representa.


¿ y vosotros direis ? porque la ves?

con la de gente que hay que busca trabajo, con la de gente que hay que le encantaría hacer cosas en sus dias libres ( precisamente los festivos) y vamos y cerramos el país en nombre de la hispanidad ( antigüamente esa soberbia de LA RAZA...). Dentro de nada el dia de la hispanidad lo celebrarán en sudamérica bajo el nombre de la ESPAÑOLIDAD ( su raza, la de ellos, jijiji...). Mientras los españoles huevones nos tocamos las barrigas en nombre de un pasado de gloria ( me apunto!;). Los dias festivos deberían estár prohibidos o celebrarse todos con la parienta y en su nombre.